Nas asas do sonho partem os migrantes,
Aos milhares e milhões põem-se em marcha;
Das terras do desemprego e da fome
Rumam em direção às terras do trabalho e do pão;
Rompem leis, fronteiras e obstáculos,
Fortes e frágeis na luta pela vida.

Mas a cada esquina tropeçam e caem
Com os mil rostos e mil ciladas da morte:
Morte filha do tráfico e da violência,
Que cedo ceifa a flor da juventude;
Morte filha do trabalho explorado e escravo,
Que cansa antes do amanhecer e encurva antes dos trinta;
Morte indefesa e nocente, filha da indiferença,
Que se alimenta de vidas não nascidas;
Morte em meio às tempestades da travessia,
Que no mar ou no deserto frustra o sonho;
Morte filha da pobreza e da inanição,
Que a conta-gotas mata os desenraizados;
Morte da fauna e da flora, grito da terra devastada,
A “bio” em suas distingas formas ameaçada.

Morte nas ruas, cotidiana, quase “cultural”,
Sangue quente na telinha e nas páginas do jornal;
Morte do planeta, destruição do meio ambiente,
Água e ar, rios e florestas, animais e gente!
Morte espetáculo, na cidade e no campo, banal;
Espalha silêncio e medo, como coisa natural.

Teimosos, voltam a erguer-se o sonho e o migrante;
Nas asas do vento, vencem ambos o caminho;
O sonho se faz raiz, se faz broto e se faz tronco,
Se faz árvore, se faz flor e se faz fruto;
No chão de uma nova pátria planta raízes,
Que hão de forjar uma cidadania sem fronteiras,
Onde acima da raça, língua ou cultura, está a vida.


de Pe. Alfredo J. Gonçalves